Un soir de printemps, il faisait bon vivre à Paris. Les températures s'adoucissaient pour faire place à l'été flamboyant. Dans la maternité Catholique de Saint Félicité, une petite princesse vit le jour. Dans la peine et la douleur de sa mère, suite à un accouchement compliqué, le bébé respirait. Il vivait et c'était une magnifique fille en pleine forme. Quand j'entendais ma mère en parler, elle disait toujours qu'elle m'avait pris dans ses bras et que par un regard elle savait que je devais m'appeler Emily. Lorsque je pouvais ouvrir les yeux, j'avais l'œil vivace.

Ma mère, professeur d'Histoire, trouvait que ce prénom me correspondait parfaitement quand on en connaissait sa signification : ruse et Rivale. Elle le savait, je serais une femme digne des plus grandes plus tard. Tout du moins, elle espérait pour moi que le meilleur. Je grandissais dans une famille aimante et tendre avec un grand frère qui malgré le fait qu'il me malmenait, m'aimait plus que n'importe qui dans cette vie. d'une mère française et d'un père américain, je vivais avec un mélange culturel surprenant mais particulièrement enrichissant. Je restais en France pendant 12 ans.

12 années dont parfois, les souvenirs restaient flous. Il m'arrivait même d'en faire des cauchemars. Peut-être qu'au fond, je ne voulais pas me rappeler de cette époque. Cependant, j'excellais à l'école. Élève exemplaire et modèle, les professeurs ne reprochaient que ma sur-discipline même pour mon jeune âge. À cause de mon hyperactivité, je pratiquais beaucoup de sports. Le seul moyen que mes pauvres parents avaient trouvé pour canaliser le flash d’électricité que je représentais. Bilingue, je n'eus aucune difficulté dans les cours d'anglais. C'était d'ailleurs régulier que je reprenne l'anglais rouillée de certains professeurs prétendant connaître mieux cette langue que mon père, qui avait vécu là-bas toute sa vie, presque. Pourtant, je ne me vantais jamais de ma situation. Mes parents se trouvaient dans une situation aisée.

Mon père était un homme important dans sa société : directeur des Ressources Humaines. Il avait demandé sa mutation lorsqu'il rencontra ma mère. Finalement, je vivais dans un monde doux et agréable. Mais parfois, l'innocence d'un enfant pouvait s'effacer en un claquement de doigt, avec une image, un souvenir, un bruit, une scène... Alors, le jour même de mes 12 ans, nous quittions Paris. Presque pressée de trouver une vie meilleure. Mais pouvais-je vraiment me plaindre ? Je n'avais jamais rien subi de douloureux dans ma vie ou presque. J'avais de nombreux amis, des excellentes notes et j'étais apprécié de toute ma famille. Néanmoins, on espérait trouver à New York, un nouveau moyen d'évoluer. Ainsi, j'entrais dans une école rapidement à notre arrivée. La solitude me servait d'amie fidèle.

Moi, la petite fille souriante restait dans un coin de la récréation, chaque fois. Je n'étais pas à ma place, je ne voulais pas être à ma place. Ce mal-être m'obligeait à me demander qui j'étais vraiment, ce que je voulais faire de mes 10 doigts. Un bouquin puis de nombreux autres, mon goût à la lecture m'avait sauvé de mon ennui, de mon isolement. Et par la beauté de la prose, des mots, des sentiments que j'éprouvais à chaque phrase, je trouvais une beauté dans chaque instant de mon existence. Et cela, malgré les pires moments. Ma mère était malade. Une maladie grave qui, malgré l'effort des médecins, la dévorait jour après jour. Une main tendue suffisait pour changer le monde, le teinter d'une couleur moins effrayante. Et alors, la petite fille dont la vision s'était teinté du rouge des enfers, revoyait toutes les couleurs. Les plus belles. Elle oubliait ses vieux démons et s'évadait pour une vie plus douce.

J'étais libre. Libre de mes mouvements, libre de choisir ma vie, mon futur, mes amis. Je recommençais une vie et cette fois-ci, je serais le rayon de soleil de mes proches. Je m'armais de mon sourire et je poursuivais la vie avec courage. Je ne voulais pas baisser les bras, ni la tête. Je prenais tous les dommages de front et je ne craignais plus les blessures. Et à chaque fois, je pensais tomber, mon sourire me rappelait pourquoi je me battais. Je voulais être aussi brave que l'était ma mère qui, chaque jour, alors qu'elle souffrait un peu plus, nous observait avec mon frère de son regard chargé d'amour et de douceur, de ce sourire illuminant un cœur, même sombre et continuait à lutter contre sa maladie. Je voulais vivre. Vivre pour la chance qu'elle m'avait donnée. Vivre pour qu'elle soit fière. Et alors que son état était critique, je lui avais promis que je deviendrais la femme qu'elle voulait que je sois, que je serais respectée et respectable.


Je voulais tout apprendre, tout connaître, tout comprendre. Ma soif de savoir ne s'étanchait jamais. Mon monde entier tournait autour de ma mère, et même si parfois, la vie m'obligeait à me rappeler qu'elle ne faisait pas de cadeaux, devant elle, je ne perdais jamais ce sourire qu'elle aimait tant. Devant personne d'ailleurs. Et si l'envie de pleurer me venait, je partais courir loin de mes peines et une fois seule, je hurlais. Parce que la vie était injuste. Elle me prenait les choses les plus importantes de ma vie. Elle m'enlevait ma mère à petit feu et j'étais impuissante face à sa douleur. Mon frère, lui, ressentait la même chose que moi. Il me soutenait. Il essayait de tenir son rôle de grand frère, il voulait me protéger de cette souffrance. Je ne la craignais pas. Cette peine me servait d'arme. Elle me rendait plus forte. Je refusais d'abandonner ma vie. Mon adolescence n'était pas aussi simple que l'on imaginait. J'étais un peu celle dont on oubliait le nom, mais qu'on trouvait sympa.

J'étais ni populaire ni rejetée. Mes amis les plus proches étaient seulement au courant de l'état tristement instable de ma mère. J'avais des meilleurs amis incroyables. Et malgré tout, je persistais à vouloir être heureuse. Je profitais des petits moments de joie. Des fous rires avec mon frère en voyant à des jeux vidéo débiles : Crash Bandicoot. Je serais et resterais le rayon de soleil de cette famille. Je voulais effacer toute la peine du visage de mon frère lorsqu'il observait Maman se levait avec difficulté. Je voulais arracher un sourire à mon père qui s'acharnait au travail pour compenser les frais médicaux, excessivement hauts. Parce que l'écriture de grands auteurs m'avait sauvé, je voulais aller en littérature. J'étudiais tous leurs secrets, chaque mot, chaque phrase, chaque auteur.

J'obtenais mon premier diplôme avec une mention d'excellente. De même pour mon diplôme universitaire de Littérature Anglaise et Américaine. Tout en poursuivant vers ma voie, je m'obstinais à être un peu plus douée chaque jour. Et finalement, j'avais fini par réussir, obtenir ce master d'Édition et j'avais décroché le métier de mes rêves. Je ne comptais plus les sacrifices que j'avais dû faire, les hommes qui étaient passés par là, sans jamais s'arrêter. Les déceptions amoureuses enchaînées et que j'avais finis par abandonner. Mes amis, eux, ne me délaissaient jamais. Je ne comptais plus les soirées avec eux, finir à poil dans une piscine alors que je filmais, vicieuse que j'étais. Les fous rires, les soirées stupides mais géniales, mes sorties avec mon frère et mon père. Ma mère, alitait ne pouvait plus bouger. Elle se révoltait si on osait se priver de quoi que ce soit à cause de son état.

Alors, je vivais au maximum ma vie, je profitais et je souriais, je souriais parce que j'avais la chance d'avoir réussir tout ce que j'avais entrepris sauf mes relations amoureuses. Mais finalement, ce n'était pas si important que ça ? Ma mère me disait tout le temps que je ne connaissais pas le grand amour, mais qu'un jour, j'aimerai quelqu'un aussi fort qu'elle aimait mon père. J'y croyais, mais je n'espérais pas. Ma vie était parfaite ainsi ou presque avec son lot de souffrance, de rire, de joie et d'obstacle. En fait, j'étais une fille imparfaite et toute comme ma vie, je ne voulais pas être parfaite. J'aimais les petits détails qui la rendaient si particulière. Elle était particulière, tout comme je l'étais. Ma vie me ressemblait. Je ne la subissais pas. Et comme le disait le poète et écrivain Ralph Waldo Emerson « Rire souvent et beaucoup ; gagner le respect des gens intelligents et l'affection des enfants ; savoir qu'un être a respiré plus aisément parce que vous avez vécu. C'est cela réussir sa vie ».