Whispers to me with a hint of murder

Sumter, SC 1994 - 2004

Silence, my child and bear your gifts of love. Feed me, feed me, your drops of angel's blood.

Figé. Chronos arrête son écoulement habituel alors que le brouillard inonde ta vue. Une fine goutte de couleur alarmante touche tes charnues au moment où ta serpentine la happe, savoure ce dernier moment d’une faiblesse qui t’avait longuement collé à la peau. Un cri silencieux sort de tes tripes, tes petits poings se serrent au point de sentir une pointe de douleur dans tes baumes trop blanches. Ces petites alarmes physiques sont infimes face à la rage contenant ton palpitant. Il éclate dans l'amertume, explose dans une agonie contenue, déborde d’adrénaline, la même qui fait lever ton poing dans les airs avant de s’écraser dans ce visage rieur. Ces traits tant accoutumés parés de dégoût que ton nom de famille occasionne. Ce même visage qui se défigure dans la douleur, dans la surprise que ton geste apporte. Tu n’es plus silencieux, ton corps hurle, frissonne de cette nouvelle posture assurée que tu arbores. Ta tête se lève, fière malgré tous ces noms dévalorisants qu’on t’avait répété, sans cesse, encore et encore. Tu n’es pas lui, cet oncle mangeur d’enfants, violeur de chair innocente, l’immoral, le criminel. Tout comme le reste de ta famille, vous étiez choqués à l’entente de la réalité, la vérité éclatante ; le tueur des candides habitait sous votre toit. Il se nourrissait de vos plats, il souriait à ta maladresse sur ton nouvel instrument de musique. Il était ton oncle avant de devenir un inconnu, un être vous plongeant dans la disgrâce, dans la honte. Cette histoire de tueurs d’enfants avait faire le tour de toute ta ville, vous mettant sous les feux des projecteurs, vous posant comme une famille condamnée à porter un nom souillé, sali. T’étais qu’un enfant à cette époque. Un enfant évoluant entre deux parents aimants et une petite soeur encore plus épouvantée que toi. Un enfant apercevant l’injustice lorsque les murs de votre maison hébergent des mots violents, des insultes que vous ne méritez pas. L’espace d’une seule journée, au bout de vingt quatres heures, votre vie tout entière avait changé. Vous n’êtes plus les voisins accueillants et aimables, vous êtes devenus la nouvelle cible de la haine. C’était plus facile de vous lancer des regards méfiants, de vous pointer du doigt en vous liant à une histoire dans laquelle vous n’étiez que des spectateurs. Tu ne pouvais plus aller à ton cours de piano, tu ne pouvais plus sortir dans la rue sans avoir la peur d’être insulté, frappé, écorché d’avoir eu le malheur d’être le neveu du vrai meurtrier. Les crises avaient dès lors éclaté dans ta maison familiale. Deux parents, deux modèles se déchirent, s’embrouillent et se consolent. Deux enfants l’une pleure et l’autre serre les mâchoires. Victimes, oui, vous aussi vous êtes les victimes numéro douze et au lieu de laisser les commérages vous empoisonner la vie, la décision était prise ; Sumter ne sera plus votre lieu de vie. La petite aire chaleureuse, là où tes cris avaient retentis la première fois, là où tu as eu ta première égratignure, là où tu as fait tes premiers pas ne sera qu’un doux souvenir taché, humilié. Et dans toute ce récit de peine, tu as pu retrouver la force. Tu n’es plus l’enfant calme au visage apaisé. Tu es devenu l’impulsif aux coups rapides, vifs, imposants. L’enfant au regard rebelle et protecteur. L’enfant qui a tout simplement évolué.

Sorrow ever awaits on joy

Harlem, NY 2004 - 2012

Walk my dismal path, pursue my much walked ways. Two hells i've found, two deaths I'll die. Mere fools choose to stay

L’histoire l’a gâté, l’homme l’a annihilé. Harlem ou la ville du jazz, des différentes cultures, des multiples races, aux maisons en briques rouges, aux clubs émanant une fièvre ensorceleuse, d’où s’échappe l’odeur particulière de l’alcool, de la débauche. C’est ce qu’elle était, une ville aux facettes culturelles diversifiées avant d’être envahie par la drogue, la prostitution, la Géhenne tout simplement. L’artiste en toi avait adoré dessiné sur ses murs, s’était acharné dans ses clubs, s’était donné à la trance que le simple touché d’un piano procure en lui. Mais l’adolescent en quête d’une meilleure vie avait rapidement désenchanté. Cette ville est aussi synonyme d’une existence délicate, d’un appartement miteux hébergeant quatre personnes déphasées et pauvres. Déjà que vous n’étiez pas riches à Sumter mais le travail de ton père arrivait à couvrir toutes vos dépenses. Maintenant, ces années de tranquillité s’étaient évaporées. Vous vous retrouvez dans un endroit où les manifestations s’amplifient où les coups de feu ne sont pas une extravagance, où ton père avait du mal à trouver un petit poste pour nourrir vos ventre affamés. T’étais concerné oui. Toi, tu voyais la peine se dessiner sur le visage dépaysé de ta mère, la honte sur les traits épuisés par Chronos de ton père, l'espérance d’une meilleure vie dans les prunelles de ta soeur. Tu t’es senti dans l’obligation d’assumer des responsabilités, de chercher un moyen pour revoir au moins une seule fois le sourire éblouir leurs lèvres. Tu n’étais encore qu’un gamin d’une quinzaines d’années et pourtant tu voulais déjà aider. Par n’importe quel moyen n’importe quelle façon. Tu devais le faire. Habile de tes mains, la solution s’était imposée dans ton esprit en ébullition. Il suffit de te trimbaler dans la ville, de te fondre dans la masse, de bousculer un homme à cravate ou une femme tenant un téléphone avant de t’excuser caché derrière ta casquette. Éloigné de la foule, tu peux compter ce que tes doigts avaient dérobé dans la discrétion la  plus totale. C’est devenu ta nouvelle vie rythmée de vol incessants, d’une successions de coups de poings imposants le respect, d’une solitude qu’elle seule est arrivée à écraser. Elle c’est Faith, la petite fille aux yeux perçants, celle qui t’avait vu voler mais ne t’a pas dénoncé. Elle que ton regard avait percuté, avait observé, avait cherché les jours suivants dans chaque coin de rue et lorsque sa silhouette s’était dessinée une nouvelle fois dans ton champ de vision, ton corps s’était lancé vers elle. Ton poing s’était alors tendue vers elle, l’ouvrant petit à petit jusqu’à ce qu’elle arrive à voir un petit morceau de chocolat enveloppé dans une serviette usée. Faith l’avait pris, Faith t’avait souri, Faith n’avait plus quitté ta vie depuis ce jour-là. Elle était là quand t’avait arrêté tes études. Elle t’avait serré la main quand ton père avait été assassiné par des cambrioleurs dans son lieu de travail. Son regard t’avait donné la force nécessaire pour affronter le départ de ta mère à son pays natal alors que ta soeur l’avait suivi. Oui, à chaque étape de ta nouvelle vie Faith était là, comme un putain de pilier, un allié de force et de fragilité, de sourire et d’apaisement. Ton baume, cette fille elle est ta caverne tranquillisante, ton havre de paix, ton tout.

the glare of a sinking flame binds me to ...

Bronx, NY 2012 - 2017

You knew shame like no other
You tasted death like no other.
You shed tears like no other man.

Un chef d’oeuvre dessiné sur une peau que tu pressentis sa douceur, sa rudesse aussi. Ton aine se creuse, le vide s’installe dans ta boîte crânienne où un seul mot circule inlassablement ; tien. Cet homme que tu ne connais ni d’Eve ni d’Adam et qui pourtant tu as l’impression de l’avoir déjà vu, déjà contemplé, déjà embrasé. Il t’appartiendra. Ces sentiments de contradictions font que ta rage minutieusement contrôlée éclate au moment même où ton pied s’avance suivi de l’autre et que tes yeux assassins et profondément translucides se posent sur lui. Les siens. Les siens se plantent dans ton âme, endommagent ta rationalité restante. Ce regard de viol, de fauve, d’impureté qui n’arrête même pas ton objectif premier ; lui faire regretter le jour où il est venu au monde.
Tu te rappelles de votre rencontre comme si c’était hier. Tu te rappelles surtout des moyens que tu as fournis afin de t’inviter dans son quotidien, t’immiscer dans sa vie sans aucune permission. Pour lui, tu as donné des coups. Pour être à ses côtés, tu as mis une croix sur ta fierté. Il n’était pas seulement l’homme ayant ravagé ton esprit en entier, il était ton obsession, l’essence de ton existence. Il était l’impassibilité incarnée mais t’étais heureux avec lui. Oui, tu as connu la joie de vivre, la joie d’ouvrir les yeux le matin et l’euphorie de dormir dans son lit le soir. Tous tes proches avaient noté ta métamorphose. Tes yeux n’étaient plus fades, il y avait une belle flamme dansante mettant un nom sur ce qui se tramait en toi ; tu l’aimais. Cet homme, tu l’aimais, tu crèverai pour lui, tu te donnerai corps et âme pour satisfaire le moindre de ses désirs. Et puis un soir, tu as failli le lui dire. Tu as failli lui dire à quel point tu es boulimique de son âme, de sa chair. Il t’a arrêté avec un baiser étonnement tendre. Le lendemain, tu t’es réveillé avec la même dose de bonheur et tu avais proposé d’aller acheter du pain. Tu n’avais pas vu ce que tu devais voir. Non, ton accalmie avait filtré son regard. Son sourire nostalgique. Quand tu as compris que quelque chose allait se passer, t’étais revenu sur tes pas, t’avais courru comme un aliéné dans la rue pour monter jusqu’à son immeuble ; il n’y était plus. Il avait disparu, ne laissant qu’un contrat te déclarant le nouveau propriétaire de son appartement. Voilà, il t’a quitté en te laissant un lieu où vivre. Tu n’as pas voulu croire à cette réalité. L’espoir est traitre, l’espoir est une calamité à laquelle tu t’es raccroché. Un mois, deux mois, trois mois s’étaient écoulés, remportant avec eux ton optimisme. T’étais redevenu le bourreau de ton âme. Ton hystérie apaisée s’était à nouveau manifestée et elle a blessé, elle a fait du mal à la personne que tu chéris le plus. Elle, Faith, fait comme si rien ne s’était passé et à force de constater son oubli, tu as fini par y croire. Ne voulant plus vivre dans le temple de tes souvenirs, tu as vendu l’appartement et tu as utilisé l’argent pour reprendre tes études à Columbia. Tu as acheté aussi un petit studio miteux au Bronx. Là, tu vis sans aucune expectation, aucun espoir d’un avenir meilleur. Tu vis parce que tu n’as pas la force nécessaire pour mettre fin à ta vie. Parce que tu es un lâche, tout simplement.