Enfant des rues et de la nuit

She learns how to survive.

Partout autour d’elle, elle jette des regards. Elle n’est qu’une enfant, elle a peur de se faire prendre mais ça ne l’empêche pas de braver les interdits. Elle en a l‘habitude maintenant, Lyudmila. C’est presque chaque soir qu’elle quitte la maison qui l’a vu grandir. C’est presque chaque soir, que sans prévenir, elle part s’isoler dans un monde qui est sien, qui lui ressemble bien plus que tout ce que son grand-père imagine déjà pour elle. La gamine, elle a seulement huit ans et pourtant, elle en déjà vu bien plus que certain qui se donnent le titre d’adulte. Elle n’a jamais vraiment compris ce concept. A quel âge devient-on adulte exactement ? Ne peut-on pas simplement tous rester des enfants ? Lyudmila, c’est ce qu’elle veut en tout cas. C’est ce qu’elle garde en tête pour son futur la petite blonde. Elle a le temps, elle n’est pas pressée de le voir venir non, de se demander ce que la vie lui réserve, de ce que ses grand-parents ont prévu pour elle. Alors là, simplement, elle vit et avance comme elle le souhaite parce que quoiqu’on en dise, elle a huit ans, et à une enfant de cet âge, on ne lui dit jamais rien. Elle descend de la fenêtre, elle jette un dernier regard vers sa chambre et s’enfuit en courant dans la pénombre de cette rue moscovite. Celle-là même qui la vue grandir et aujourd’hui, qui la voit commencer à mener sa propre vie comme elle l’entend sans savoir que de la maison, sa grand-mère l’observe en souriant.

Bordel, tu vas attendre. J’y suis presque je t’ai dit. Elle ne s’énerve pas Lyudmila. Son ton est juste froid, sa voix est tranchante. Son regard est rivé sur l’écran de son ordinateur quand ses doigts, eux, s’activent sur le clavier pour laisser apparaître sous son regard des lignes de codes que peu de monde saurait comprendre. Elle y arrive elle. Elle a appris un peu seul, à force d’exercice. Elle ne prétend pas être la meilleure dans le domaine. Elle n’a pas cette prétention Lyudmila du haut de ses quinze ans. Quinze années sur cette Terre, à appliquer ses propres règles, ses propres lois et faire comme bon lui semble. S’il y a quelque part dans son esprit une petite voix qui lui souffle que ce qu’elle fait n’est pas bien, n’entre pas dans les codes de la société, il lui suffit d’un revers de main pour la balayer et l’oublier. Être comme tout le monde, très peu pour elle, ceux qui la connaissent vraiment le savent bien. D’un geste rapide, on peut la voir appuyer sur la touche de validation. Elle lève les bras au ciel avant de faire pivoter sa chaise vers l’homme qui l’observait depuis le début. Tu vois, je t’avais dit de me faire confiance. Elle se relève, le contourne et simplement se met à ramasser ses affaires pour les glisser dans son sac. Elle n’a plus rien à faire ici, elle a terminé le travail qui lui a été donné et un coup d’oeil à l’extérieur suffit à lui faire comprendre qu’elle doit rentrer. L’aube est là, elle est déjà très en retard. Va dormir toi aussi. Le virus ne se mettra pas en place dans l’immédiat. Dans cinq ou six heures ça devrait être bon. Et dans la nuit, elle disparaît. Comme si elle n’était jamais venue.

Longuement, elle souffle, elle se concentre et réfléchit à ce qu’elle doit dire ou ne pas dire. Ses grand-parents, elle les aime plus que tout. Ca a toujours été ainsi, ils l’ont élevé après tout. Alors partir, c’est normal. C’est la meilleure, la seule chose à faire. Elle ne peut pas leur dire la vérité. Non elle ne peut pas Lyudmila alors elle n’aura qu’à inventer quelque chose. Ou juste se taire. Encore une chose qui ne lui ressemble pas de ne rien dire à la blonde. Elle a toujours été habitué à dire ce qu’elle pense. Elle ne s’en est jamais cachée d’avoir un franc parlé et pourtant aujourd’hui, elle va devoir calmer ses propos, elle n’a pas le droit de blesser la femme qui la élevé, elle refuse de la voir pleurer pour des erreurs qu’elle a commise. Elle sort de sa chambre, elle rejoint le salon où ils se trouvent tous les deux et difficilement, elle leur adresse un sourire. Devant eux, elle s’agenouille, elle leur prend une main à chacun et les regarde à tour de rôle. Dedoula… Baboula… Son ton est bien plus doux qu’à l’accoutumé. Elle ne sait pas comment s’y prendre, c’était plus facile devant son miroir. Je vais devoir quitter Saint-Pétersbourg. Les faits sont là et même si ça fait mal, elle sait que c’est la meilleure de toutes les solutions. Pour elle, oui, mais surtout et avant tout pour eux. Je reviendrais vous voir, ne vous en faites pas mais je dois partir pour Moscou. Là, elle a le regard de celle qui ne veut pas qu’on lui pose de question. Il n’y a rien de plus à dire, elle ne peut simplement pas leur expliquer alors elle joue la carte de la douceur, de la petite fille aimante pour simplement faire passer la pilule un peu plus facilement.

L’armée, en comparaison, ça lui semblerait être le luxe. Elle a juste l’impression d’être en prison ici, et pourtant c’est ce qu’elle cherche à éviter à tous prix en se trouvant dans ses locaux. Lyudmila, c’est pas quelqu’un de difficile en général, mais là elle n’est pas d’accord et elle ne s’est jamais gênée pour le faire savoir. Elle n’a que vingt-deux ans, ça ne fait que quatre années qu’elle se trouve à Moscou mais elle a l’impression que ça en fait le double. Elle n’est pas malheureuse pourtant. Elle fait ce qu’elle aime et elle reçoit les subventions de l’état, ce dont elle besoin pour vivre. Elle a surtout la chance d’avoir échappé à l’uniforme, elle n’aurait peut-être pas supportée que tout ceci aille si loin. Régulièrement, on peut l’entendre soupirer. Il n’y a pas de doute, Lyudmila, elle fait ce qu’elle aime. Elle est au contact des ordinateurs, elle en fait ce qu’elle désire mais le soucis dans tout ça, c’est qu’elle ne le fait pas pour elle, pour son propre plaisir. Il y a eux. Ses employeurs, ses bourreaux. Elle exécute, elle fait ce qu’on lui demande comme un bon petit soldat. A sa vitesse habituelle, elle tape sur son clavier. Elle sait ce qu’elle cherche, ce dont elle a besoin et quand enfant elle met le doigt sur l’élément qui lui manquait. Sur ses lèvres s’affiche un large sourire. C’était ce qu’il lui fallait pour mettre fin à sa journée alors quand tout est imprimé, elle quitte son bureau, elle rejoint celui qui supervise son travail, qui lui donne les ordres. Voilà ce que vous m’avez demandé sur Nikola Batsinko. Elle laisse reposer le tas de feuilles sur le bureau comme si ça n’avait aucune importance. Ca n’en a pas dans le fond pour elle. C’est qu’un gamin qui s’est tiré de son orphelinat. Mais ce qu’elle a gardé pour elle, qu’elle ne leur a pas donné, c’est son affiliation, de près comme de loin à la Bratva.

Les shooter devant elle, elle enchaine. Elle ne les compte pas, ça n’a pas d’importance ce soir. Lyudmila, elle a beau être barmaid, il a des soirs comme celui-ci où elle joue selon ses propres règles. Le service elle le fait, les verres elle les boit. Elle est comme ça la russe, elle s’en fou simplement de ce qu’on pourrait dire ou penser d’elle. Avec le temps, en grandissant, elle a apprit Lyudmila à passer au dessus des à priori des gens. Ca ne compte pas, ne l’intéresse pas. Parce qu’elle a simplement ses moments où elle redevient, la gamine russe, celle qui une fois la nuit tombée, s’enfuyait de chez elle. Chaque soir un peu plus, elle se rappelle de ses souhaits d’enfants. Ses désirs naïfs de rester pour toujours à l’âge de raison. Ne pas grandir, ne pas devenir cette adulte qu’elle se doit d’assumer désormais. Doux rêves, douces pensées qui jamais ne pourront se concrétiser. Lyudmila, elle a vingt-huit ans maintenant. La russe elle a bien grandit mais il y a une chose qui n’a pas changé chez elle. C’est cette évasion, cette envie de faire ce qu’elle veut, quand elle veut et c’est pour cela que dans la nuit noir, entre deux verres, elle s’enfuit dans les rues new-yorkaise.